Hääyöni piti olla uuden elämän alku — valoisa, lempeä, rakkaudella täytetty. Haaveilin nukahtavani mieheni syleilyyn, kutsuen häntä ensimmäistä kertaa ikuisesti omakseni. Mutta kohtalo päätti toisin.
...
En ollut ehtinyt pyyhkiä meikkiä pois, kun ovi räjähti auki — ja ovella seisoi anoppini. Humalainen, hiukset sekaisin, silmissä saalistava kiilto.
...
— Äiti on juonut liikaa, — mumisi Ethan kömpelösti. — Hän saa maata vähän luonamme.
...
Pidin tyynyä kädessäni, enkä voinut uskoa tapahtuvaa. Hääyömme. Sänkymme. Ja hänen äitinsä.
Vaikenin ja luovuin, vain välttääkseni skandaalia. Vain yksi yö, lohduttelin itseäni.
Aamun koitteessa, kun palasin makuuhuoneeseen, ilma tuntui pysähtyneeltä. Lakanat olivat ryppyiset, tuoksu — ei minun. Ja valkoisessa kankaassa tummanainen tahra. Kuiva keskeltä, kosteampi reunoilta. Ja tuoksu… ei lainkaan alkoholinen.
Jähmetyin, henki tarttui kurkkuun. Margaret heräsi ensimmäisenä — pirteänä, huoliteltuna, hymyillen vienosti.
— Voi rakas, taisin torkahdella juuri tässä… — hän sanoi peittäen lakanan kädellään.
Ethan makasi vieressä, teeskennellen nukkuvansa.
En tiennyt, mitä yöllä oli tapahtunut. Mutta siitä aamusta lähtien avioliittomme muuttui joksikin muuksi — hauraaksi, kylmäksi, levottomaksi.
Hiljalleen huomasin — Margaret ei ollut vain äiti. Hän oli vartija, varjo, saalistaja.
Hän ilmestyi jokaiseen pieneen asiaan: sanoissa, katseissa, jopa ruokaan, jota hän “maistoi ensin”.
Hän ei vain rakastanut poikaansa — hän eli hänen kauttaan.
Sitten löysin sattumalta vanhan päiväkirjan.
Keltaiset sivut. Käsiala — hänen.
Rivien välistä luettavissa oleva yliviivattu lause, kyyneleistä huolimatta:
“Ei hän voi viedä häntä. Kukaan ei voi.”
Siitä hetkestä ymmärsin — tahra lakanassa ei ollut vain likaa.
Se oli varoitus.
...